Hay que ser realmente idiota para

CAMARADAS Y CAMARADOS!

Thu, 12 Jun 2008 03:32:31 GMT

SALUDOS.

Camaradas y camarados, por si lo olvidan o no lo recuerdan estoy proximo a cumplir años este domingo. Si, y ya son 24. Si, 24, y en visperas de ser PAPA! (jaja, sorry por aquellos que no lo sabian). De regalo pues no pido mucho (eso creo): solo manden todas las buenas vibras posibles para que mi mujer (MUJER, ASI DIGO YO QUE SOY RANCHERO PUES!) y mi niño (ES NIÑO!) salgan con bien de ese evento maravilloso -pero no por ello falto de incertidumbre- que es el dar a luz. BUENO, CREO QUE ESO ES TODO.

GRACIAS POR ADELANTADO.

HECTOR.

Avispas galopantes.

Mon, 22 Oct 2007 10:11:19 GMT

SALUDOS.

PUES COMO DICEN EN EL BEISBOL, YA TENíA RATO SIN ESCRIBIR A CASA...

Y BUENO, HOY LLEGUé DE LA CALLE A MEDIA NOCHE, DESPUES DE QUE EL BUEN CHRISTIAN NOS INVITARA A MI NOVIA Y A MI UN BUEN CAFé Y UNO QUE OTRO REFRIGERIO. GRACIAS POR ELLO, HERMANO... ENTONCES, SUPONGO YO QUE A CAUSA DE TANTO CAFé, SE ME ESPANTó EL SUEñO Y DE PRONTO, PENDEJEANDO COMO SIEMPRE METOPé CON LA FRASE FULANA DE galopan las avispas Y DIJE de aqui soy... ENTONCES HEME AQUí, TRES HORAS DESPUéS SUBIENDO LO QUE SALIó AL BLOG DE MI MSN SPACE.

QUE DE QUé TRATA? HONESTAMENTE, CREO QUE ESTá ESCRITO CON ARGUMENTOS MUY POBRES (COMO TODO LO QUE ESCRIBO), PERO ME GUSTA CREER QUE EN EL FONDO, ENTRELíNEAS SE PUEDE ENTREVER UNA REFLEXIóN MáS O MENOS RELACIONADA CON LA VIDA.

HECTOR.

suerte

tres de la tarde

galopan las avispas
y el tráfico se mueve
lento pero con prisa

todos piensan en algo

en casa

en el descanso
en el mágico oasis

de periódico abierto

y comida servida

en mujeres

en manos

en besos que acarician

pero frenan de golpe
han olvidado algo

e ignoran que lo olvidan

el gafete

su nombre

su identidad perdida
el pedazo de espejo

que aún les devuelve algo

parecido a ellos mismos

lunares

cicatrices

uno que otro rasguño

el tedio

el disimulo
sonrisa alicaída

de ocho horas de trabajo

coqueteando al abismo

lo recuperan todo

y así vuelven a casa
cargados de costumbres y papeles

de chismes

cuchicheos

y pleitos de oficina

saludan a sus hembras

cual si fueran el jefe

tremendo hijo de puta

se irá de vacaciones el mes que viene
regresará contento

repartiendo quehaceres

palmadas en la espalda
y saludos a la familia

saludan a sus hembras y a sus crías
con la apatía de siempre

la de saberse vivas

vivas e inteligentes

vivas y tan audaces

mediocremente avispas

y
se sienten cucarachas patas arriba
indefensas

incapaces de luchar
contra esa bota que el sistema

les pone en el pescuezo
y les aprieta

cada día un poco

sólo un poco

más

y entonces ellas lloran

-¿cómo lloran las avispas? -
se rascan sus cabezas

ya no entienden
dudan y hasta redudan

de sus clases de yoga

sus clases de cocina

cambian los decorados

de la casa

y sus caras

y hasta inventan peinados

buscando la armonía

bien les dijo su madre

mejor ser concubina

de algún hijo de puta

que no galope o zumbe

pero que en cambio tenga

dinero a manos llenas

y no esta podredumbre

pero éllos no lo notan

-¿cuándo les ha importado

que el color de la alfombra

vaya con las cortinas?

pero ellos no lo notan

ansiosos de noticias

noticias de a deveras

de esas que hacen los días

piensan en otras cosas

mucho más importantes

que ni siquiera entienden

el valor de la plata

o la ingenua batalla

del peso frente al dólar

o el precio del petróleo

la inflación de las tazas

y las canastas básicas

en fin

esas palabras

que se llaman finanzas

y así llega la noche
con su rumor de playa

impávida

tranquila
sus aromas melosos

sus sombras perfumadas

lista para que cuelguen

en sus perchas suspiros

los trajes

los vestidos

el humo de un cigarro

palabras de algún libro

edénes olvidados

arcadias ultrajadas

qué culpa tiene el niño
de soñar con que vuela

cual audaz superhéroe
si al cabo a fin de cuentas

nació y morirá avispa

pésele a quién le pese
y dios le ha dado alas

como a papá y mamá

pero papá no vuela

papá solo galopa
al igual que mamá

y con eso les basta

se diría hasta les sobra
para hacer de su tiempo

lo que mejor les plazca´

spás

club deportivos

vapores y masajes

sus fiestas los domingos

con las tías y los tíos

con amigos y amantes

papa se acuesta

y dice que mañana

será un gran día.

mamá se acuesta

y dice que a dios gracias

hoy ha sido otro día

de lo más normal

mamá está satisfecha

papá es muy optimista

mamá sueña una casa

con jardín y piscina

papá sueña un coche

una gerencia

toda la compañía

o al menos

de consuelo

con una secretaría

cómplice y curvilínea

pero el sol los desprende

del suave terciopelo

que mece fantasías

poniéndolos de pie

sobre la alfombra
les dibuja en el suelo
su condición de avispa

los exige y obliga
a zumbar para hablarse

para hacerse escuchar

a galopar

moverse si es que pueden

por una eternidad

en ese mar de calles

y de puentes
que alguien dejó ahí olvidado

como a medio terminar

papá se afeita y dice

que hoy será un gran día

mamá se viste y dice

que a la vuelta de la esquina

puede estar la felicidad

y así se van

esperan y se suben al tren de sus rutinas

programan sus tareas y visitas

y su ensarta de halagos

sus dosis de mentiras

y así se van

con el gesto ensayado de una exitosa avispa

se ven y sin embargo

secretamente clandestinas

en sus carteras llevan
la foto de la hormiga

que les gustaría ser.

Entresueño.

Sun, 16 Sep 2007 16:51:44 GMT

ENTRESUEÑO

ayer
mientras dormía
venían a mi cabeza muchos varios poemas
que tengo la certeza no eran de amor

tratábase más bien no de poemas
sino de postales venidas del futuro
en las que me veía haciendo lo que todos
hinchando de egoísmo a todos los gerundios

lo que veía entonces no eran poemas
sino crípticas postales de mí mismo

de mí mismo
viviendo, soñando,
riendo, llorando,
aceptando, dudando,
corrigiendo,
creando, destruyendo
reconstruyendo,
aprendiendo, olvidando,
recordando... escribiendo.

postales de mí mismo
incluso amando.

ahí
justo en ese momento del entresueño
era que
tu nombre
mi futuro
y el amor
se confundían.

entonces decidí
que en este poema
te gritaría a la cara
que no soy egoísta

y que te invitaría
a compartir mi cama
sólo para que vieras
que el sueño es compartido.

CHEERS,

Hector.

Postal de un funeral.

Mon, 10 Sep 2007 21:18:54 GMT

Saludos.

A mi entender, este es un tema bastante novelesco, romántico, trillado, etc.

Pero igual me gustó intentarlo,

y esto fue lo que salió.

Espero les guste. Héctor.

la dulce impavidez con que ahora lloras
me hace mirarte cada vez más clara.

te adivino mujer, tras las oscuras gafas,
tras el dolor de niña que te aqueja:
un sueño en busca de su par de alas,
una ola ansiosa de besar la arena
y concebir entonces esa playa
donde ya nunca se borraran tus huellas.

donde el tuyo y mi nombre
enlazaran concientes sus misterios,
y entregaran por fin sus libertades
y vaciaran por fin todas sus armas...

quedando a merced la sola desnudez del otro
para ser contemplada, palpada, amada.

y resurgiera en mis manos esa alegría olvidada,
y naciera en tu pecho, quizá con desenfreno
una pasión distinta, ajena y alejada
del estruendo, el bullicio, enjambre de miradas
que a veces te acribilla, y otras veces te mata.

una pasión distinta de matices más calmos,
llena de certidumbres y claridades diáfanas.

pero este sueño debo postergarlo...

quizá porque ahora mismo
a mi también me duele
esa ausencia que nos ha congregado

ya no lloro, es cierto, quizá he perdido el hábito
pero ciertos gestos me delatan,
esa insana manía de fumar sin descanso,
o esconder en los bolsillos
el temblor de mis manos.

yo no lloro, mi niña, pero bebo tu llanto,
quiero así, desde lejos aliviarlo,
reflejarlo en mis ojos
para así, pese a todos,
fundirnos en un secreto abrazo
y pactar porvenires detrás de las palabras.

sé mi paz, bienvenida.
yo seré tu descanso.

precisamos la huída
del duelo y la nostalgia.

Héctor.

At noon.

Sun, 26 Aug 2007 04:18:27 GMT

SALUDINES. PUES ESTE TEXTO ME ACABA DE SALIR. TIENE QUE VER CON EL MEDIODíA Y, CURIOSAMENTE, LO TERMINé DE ESCRIBIR A LAS NUEVE DE LA NOCHE DE HOY, SáBADO. CREO, MáS QUE NADA, LO QUE JUSTIFICA A ESTE TEXTO ES QUE SIMPLE Y SENCILLAMENTE ME GUSTA COMO SUENA LA PALABRA "MEDIODíA". POR LO DEMáS, PUES NO TIENE NADA DE EXTRAORDINARIO, YA QUE ESTOY SEGURO HAN LEíDO POEMAS COMO éSTE MILLONES DE VECES. PERO ESO Sí, PUEDO ASEGURAR QUE, COMO LA GRAN MAYORíA DE LAS COSAS QUE PUEDEN ENCONTRAR EN MI MSNSPACE, ES MíO Y NO ME LO ROBE. RECUERDEN QUE CUANDO ME LOS ROBO TENGO LA DECENCIA DE AVISAR. OK? HABLANDO DE ESO, LEANSE LA ENTRADA ANTERIOR, EN LA QUE PUSE UN POEMA DE PANERO, UN SEÑOR POETA ESPAÑOL AL QUIEN BUNBURY Y AMIGOS ADMIRAN DEMASIADO. EL POEMA SE LLAMA EL CIRCO, Y PUES LO LEí Y ME GUSTó, MáS NADA.

AT NOON.

la intensa claridad del medio día
ha venido a mostrarnos
que esta intimidad
de flores entumidas
y estrellas deslavadas
y de vaivenes laxos
no es sino un peldaño
de esa escalera infame
que no nos lleva al cielo
y sí a la ambivalencia
del dulce amor profano:

la de amarte por siempre hasta mañana

sin ansiedad
sin duelo

sin detalles.

HECTOR.

LUZ Y FUERZA.

Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma.

Sun, 26 Aug 2007 03:22:31 GMT

EL CIRCO

(POEMA DE LEOPOLDO MARIA PANERO)

Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
lanzando gritos y bromeando acerca de la vida:
y no sé sus nombres. Y en mi alma vacía escucho siempre
cómo se balancean los trapecios. Dos
atletas saltan de un lado a otro de mi alma
contentos de que esté tan vacía.
Y oigo
oigo en el espacio sonidos
una y otra vez el chirriar de los trapecios
una y otra vez.
Una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma,
una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo,
mi alma, mi alma: y repito esa palabra
no sé si como un niño llamando a su madre a la luz,
en confusos sonidos y con llantos, o bien simplemente
para hacer ver que no tiene sentido.
Mi alma. Mi alma
es como tierra dura que pisotean sin verla
caballos y carrozas y pies, y seres
que no existen y de cuyos ojos
mana mi sangre hoy, ayer, mañana. Seres
sin cabeza cantarán sobre mi tumba
una canción incomprensible.
Y se repartirán los huesos de mi alma.
Mi alma.

Mi hermano muerto fuma un cigarrillo junto a mí.

CHEERS!

HéCTOR.

A mí que no me salven.

Tue, 07 Aug 2007 05:23:07 GMT

Saludos.

Pues... esto lo escribí hace tiempo, marzo catorce según una bitácora cyber-espacial, en una de esas conversaciones interminables que solía sostener con mi amiga imaginaria. Thanks to Lucy (in the sky with diamonds), for keeping the record.

A mí que no me salven.

No me salven, insisto, no me salven.

No me salven.

No roben de mi esencia lo poco que va quedando.

No me salven.

No roben mis seudo poemas
tampoco mis pésimos chistes sintácticos.

No roben mis emblemas
tampoco mis mapas galácticos.

Ni mis discos y libros de artistas argentinos.

Déjenme con mis máscaras y mis nombres,
con mis sombras, mis cenizas, mis vicios.

No se lleven de mí a las palabras, mis voces,
y tampoco se lleven a mis sobres vacíos.

Ni a mis futuras muertes, mis añejos destinos.

Déjenme mis ventanas, con sus días y sus noches
y mis colores favoritos.

Y mis treguas y huelgas, mi sed y mi sequía.
Y mi paz y mi guerra, mi utopía.

Déjenme mis defectos, virtudes escondidas,
mis silencios, mis ecos, mi suerte, mi delirio,
mis hazañas y proezas, mis delitos.

A mí que no me salven.

No me salven, insisto, no me salven.

Más vale me traicionen.

Que me nieguen tres veces antes que llegue el alba.

O que se lleven todo lo que quieran llevarse
que al fin y al cabo yo ya estoy muerto en parte
y de mí, de mi esencia, muy poco va quedando.

Pero que no me roben,
que no intenten llevarse, que ni siquiera toquen
el viento que trajiste, el aire que esperaba.

HeCTOR

Blues.

Fri, 03 Aug 2007 08:31:29 GMT

*** A LA MúSICA... QUE TAMBIéN ES COLOR.

Este.... pues honestamente no recuerdo si ya había subido este texto anteriormente (es decir hace un chingo), pero pos yo digo que igual no le hace daño a nadie (es decir ni a mi, que estoy... ni a ti, que estás leyendo esto por alguna extraña y morbosa razón que sólo tu madre conoce). En fin, se llama, se llamaba, o se llamó BLUES... si les gusta, pues chido... y si no, pues que mejor. La onda es que saluden, perros. Por cierto, les recuerdo que mi casa está lejos pero nunca lejana, vale? Cuídense. Luz y fuerza, peace and love.
oooH, BY THE WAY, MAÑANA TENGO UNA JOB INTERVIEW! aSí QUE DESEéNME SUERTE... BUENO, NO! MEJOR DESEéNME éXITO.
eN FIN, NO SEAN TACAñOS Y MANDEN BUENAS VIBRAS.
cIAO!
HeCTOR.

un solo de guitarra se cuela entre la lluvia

demasiado sensual para esta hora sin agujas
en que mi habitación es toda noche

oscura y densa noche/sin luna a cual aullarle
sin ti para que beses mi cuerpo lastimoso
sin ti para que obvies el pudor/la agonía

azul/así me siento

un ánimo azaroso que encuentra su refugio

en esa lenta música/que va y viene a lo lejos

que calla/late/vibra
se funde con la noche/se cuela entre la lluvia
seduciendo a su paso las gastadas figuras
de esta ciudad sin nombre/tan llena de poesía

azul/sin más colores/me escondo de mí mismo

de las líricas voces descuelgo ya el embrujo
y les robo ya el duelo/la quemante caricia
la alquimia que/salvaje/despedaza a la inercia
y la empapa de hastío y la ahoga de recuerdos

luego yo/mientras tanto
reduzco a casi nada esa música esbelta
y arrojo tres palabras contra tu vientre tibio

un fulgor ilusorio seduce mis pupilas

debo seguir la luz/debo seguirla

hay un eco sedoso que deambula tras ella
voz de mujer parece/resuena en mis entrañas
como un temblor antiguo

debo seguir la luz/debo seguirla

quizá en su sombra habite

una flor cuyo néctar incite ya al delirio

o rastros de tus ojos/migajas de miradas
de algún tiempo pasado/ajeno a toda música

azul después de todo/como el cielo que ahora
me invita a desnudarme/y a dormir como duermen
quizá/los desahuciados/cuando saben que tienen

sus horas ya contadas

el sol me quema lenta/casi exquisitamente

cada latido suena a cuerda que se rompe
a mujeres muriéndose/a cristales quebrándose

lloro así/de repente/ya sin ningún reparo

será que estoy cansado de saborear licores
añejos e indelebles/de amarga indiferencia

dulce afán femenino

lloro así/de repente

ebrio de tanto acorde/melódicos vaivenes

casi como doliéndome/la noche pasa en blanco

sin luces que guíen

sin luna a cual aullarle

sin voces que me arrullen

sin mujer que prodigue de su flor

el perfume/su aroma inolvidable

ni mano que me lleve a ese mi último viaje

ese mi último encuentro

con la deidad temida/con la ausencia negada.

Héctor.

Hay que ser absolutamente moderno.

Thu, 02 Aug 2007 02:17:45 GMT

hay que ser absolutamente moderno
dice Rimbaud

y dejar que la electrónica
que su ciencia del sueño
nos intuya y anticipe
nos seduzca y enamore

nos enajene hasta creer
en el amor y en sus maniobras
como acontecimientos

de una tibieza mágica:

mero guiño del prisma

la luz desprevenida
en su acrobacia diminuta
que no hace más que despertarnos

ese cambio de luces

en las noches de lluvia
que nos salva de todo
nos devuelve al camino

eso
si es que mañana entonces
en veinte años entonces
amanece nublado
y con ganas de lluvia

eso
si es que entonces mañana
en veinte años mañana
la lluvia aun es considerada
como un fugaz fenómeno
paradojicamente romántico

pero aquí mientras tanto

y mientras amanece
mientras pasan los años

la noche es una casa
de ventanas gigantes
y de muros caleidoscópicos
en donde cada estrella
ilumina su abismo
en donde cada verso
revela su ironía, su cinismo
dictando su sentencia
celebrando su infamia
habrá que ser modernos
por los siglos de los siglos
mas allá de la muerte
como la poesía

la noche es una hoguera
brinda alivio y desdicha

la noche es una hoguera
nosotros la avivamos
eternamente siendo
perfectos modernistas
como esbozos de un sueño
de algún niño terrible.

HeCTOR.

Bella noción de patria.

Thu, 12 Jul 2007 18:18:08 GMT

Saludos.

Esto salió ayer (miércoles) antes de lanzarnos a la premiere de Harry Potter.

Dense la chance de verla, se van a entretener.

***BELLA NOCIÓN DE PATRIA

No sé de dónde vengo
ni sé a dónde he llegado.

Ebrio

casi desierto

camino a ningún lado.

Pero a lo lejos veo
a tu cabello ondearse
a tu cuerpo meciéndose
en un viento que arde
bajo el cielo que llueve
sin ayuda de nubes.

Y te vuelves bandera
arrebatada y frágil...

Y te vuelves bandera
bajo el cielo que llueve
casi como llorando
sin saber cómo y cuándo
va el dolor a apagarse.

Desierto

casi ebrio

yo sigo caminando.

No me toca el sosiego

ni me besa la calma.

El dolor me corroe

cruel y fiel enemigo

agobiándome el alma.

Lo he soportado tanto

cargándolo conmigo

mas ya no sé si deba

yo ya no sé si pueda

darle mi mejor golpe

partirle ya la cara

Pero estás tú indomable
mujer a fin de cuentas
dadora de esperanza.

Ahí estás tú que brillas
ante mis ojos naúfragos:

Una estrella que juega
una estrella que baila
con plenitud irrumpe
ese cielo de siempre
me inunda las pupilas
de paisajes intactos
sin ecos de otras luces
o huellas que delaten.

Una estrella distinta
de fulgores furiosos
de resplandor inagotable.

Es cierto,
no sé ya
de dónde vengo.

Pero después de verte
me siento un poco en casa.

Ahí estás tú con tu cuerpo
y tu voz y tus manos
compensando la ausencia
saldando toda lágrima...

Ignorando el exilio
lo raro del acento
ese afán de extranjero
de pasiones lejanas.

Ahí estás tú
mi casa
mi libro siempre abierto
mi cajón de palabras...

El ovillo de versos
que desenredo a ratos
para decirte cosas
inventadas robadas
a la luz de tus ojos
al calor de tus labios.

Es cierto
no sé ya
de dónde vengo.

Pero ahora sé
a dónde he llegado:

Te tengo entre mis brazos
bella noción de patria
y el instinto me dicta
a morir en tu nombre
a matar si hace falta.

Héctor.

Good night.

Sun, 24 Jun 2007 21:12:22 GMT

Saludos.

Esto salió ayer a media noche.

Quizás sea una buena canción para cantar... o quizás no.

Cada quien es libre de elegir.

***GOOD NIGHT

buenas noches al impulso que gravita
entre la duda y la certeza

buenas noches al silencio que me arrulla
me conduce al frenesí

buenas noches al rugido de tu ausencia
que me colma la razón

buenas noches al perfume tantas veces transpirado

buenas noches al placer y su sopor

buenas noches a tu cuerpo tantas veces reinventado
más allá de la conciencia y el pudor

buenas noches a tus manos que sollozan
y acarician sin reparo al fantasma congelado de mi voz.

buenas noches a ese cielo retocado de tristeza

buenas noches a esa luna que ahora baila
como lagrima sedada y sin fulgor

buenas noches a ese elixir de tu boca
que ahora llueve sobre mi.

buenas noches a tus ojos que ahora sueñan
con cerrarse para siempre

sin mirarme una vez más y darse la vuelta
como dándome a entender que no hay dolor
como dándome a entender que esto es así

como dándome a entender que en tu interior
me has arrancado de raíz

buenas noches a tu nombre y sus encantos
que aún deambulan en la punta de mi lengua
cual conjuro inexplicable y milenario
o cual droga insuperable
tan exquisita y mortal

buenas noches
donde quiera que te encuentres
aferrada a algún paisaje de esos breves
cobijada a alguna sombra de papel

buenas noches a este fragil equilibrio
a este mi sueño sin red

buenas noches al oasis que palpita
entre tus piernas

buenas noches a esa miel para mi sed

buenas noches al deseo y al instinto
hermosas bestias
que nunca sometí

buenas noches a mi mismo
con lealtad o con soberbia

buenas noches a mi mismo
desde aquí

buenas noches soledades
de pupilas siempre abiertas

buenas noches a esas almas tan sedientas
que perecen en el mar

buenas noches al poema nunca escrito

buenas noches a este intento de canción

buenas noches a la noche compañera
que es sosiego y desazón

buenas noches al insomnio que salpica tu silueta
e interrumpe tus sueños sin querer
te contagia la malicia, la imprudencia
te invita a pensar en mí

buenas noches a estos ojos que ahora sueñan
con cerrarse para siempre
con arañar las estrellas
sin que nadie lo detenga o lo condene
o que sueñan simplemente
con horadar el cielo y escapar

buenas noches a mi sangre que ahora duerme
como descansando en paz.

HéCTOR

Cenar cereal con vos.

Wed, 30 May 2007 08:29:22 GMT

Hace tanto que no cenamos cereal juntos, que pensarlo me da cierta nostalgia. Cenar cereal, cosa tan simple, ¿no? Intuyo que tal vez esa nostalgia venga porque en esos momentos siento que de verdad me amas. Momentos en los que, ya se sabe, no soy más que un hombre promedio de una torpeza innata, haciendo o deshaciendo lo que uno supone necesario para llegar a la orilla del día y acostarse a soñar libremente a rienda suelta, ya sin ninguna culpa, con su casa en la playa, sumergirse en la noche para después entonces, temprano y de mañana, dedicarse a vivir enfundado en la casaca de la inercia, a merced de las fechas, los plazos, los horarios, las actas. Y es en esos momentos en que uno es lo que es, presa de una de una vulnerabilidad casi deliciosa, contigo siempre al lado, siendo espía y testigo, juez y parte, desentendiéndote del resto, cuidando mis espaldas, mi costado, y es entonces ahí que me siento más desnudo que de costumbre, más que nunca desnudo, sedado y desarmado, desarmado de voz y de manos, carente de palabras que seduzcan tu oído y falto de caricias que te arañen el alma, y con solo mis ojos para hablarle a los tuyos del secreto que a veces nos contamos. Y yo te miro desde esa desnudez, desde esa brutal honestidad que es estar juntos con las armas vacías y abiertos los candados, y tú me miras, como desde ti misma, y sonríes, tan tierna, con ese poco de sinceridad que te he pedido que me des, algo contenta, un tanto feliz, y decides, quién sabe si a conciencia, amarme sólo un día más, a pesar de lo que venga, incluso a pesar de mí; y yo te miro y pienso en un poema que no diga te amo de lleno y en la cara con esa furia sosa de boxeador novato, más bien en un poema, uno de esos triviales, que hablan de tantas cosas y nunca dicen nada, pero que en su misterio nos traen siempre enganchados, un poema de esos cómplices apenas entendible para un par de personas, de esos que absurdamente empiezan hablando de cereales.

Te quiero, Mony.

Héctor.

Acecho de silencio.

Wed, 16 May 2007 04:09:55 GMT

Saludos a todos.

Tarde de sábado entre ruidos de lavadoras y ventiladores y otras máquinas bestiales que conviven en casa.

***

he leído muchas veces que el silencio es hermoso:
la antesala al nirvana o a algún séptimo cielo.

sin embargo parece que me ha sido negado
el palpar la belleza, parsimonia salvaje,
de ese gato dormido, de ese rugido terso
que agita las cortinas
en las noches de insomnio
con sutil imprudencia, con infantil malicia.

así pues, me desvelo saldando mi batalla:
yo acechando al silencio, poniéndole sus trampas,
escondiendo mis voces en cajones cerrados,
contándole secretos en partituras blancas.

pero el pez gordo no muerde el anzuelo:
la musa no sucumbe, sus lunas no se eclipsan,

la blanca luz persiste, su fulgor no se apaga.

y es entonces que ignoro si el silencio es hermoso,
si hay un séptimo cielo o anhelada nirvana.

sin embargo, estoy seguro, sé que es cierto,

que me ha sido otorgado el don de los oscuros,

de los iluminados:

hay voces, hay mil voces, siempre quietas, calladas
que adornan suavemente todo lo que yo hago.

enjambre de murmullos que me sigue los pasos,
siendo juez y testigo de este loco profeta
que siempre los escucha y consiente,
los complace y los ama.

ejercito de ruidos que recitan a diario
su angustia, su elegía, hasta volver a casa.

su voz es también mía, nos sabemos aliados,
deseando en cada paso encontrar al silencio
y palpar la belleza de una mujer dormida
que entre sueños nos llama.

el silencio no cede, nos juega y entretetiene,
nos seduce y rechaza para después huirnos,
otra vez, como siempre, en plena madrugada.

pero deja algún rastro, algún señuelo, siempre,
para seguir jugando hasta que el tiempo

nos desgaste, nos agote, a ambos:

un mar de tazas rotas,
cementerio de grillos,
hervidero de sapos.

una paz parecida, sin siquiera quererlo,
al vientre de una madre: donde toda la alquimia
va y viene sin remedio durante muchos días
hasta estallar entera, rebozante de vida,
en un llanto quemado de cicatriz que arde.

HeCTOR.

Según Bukowsky.

Fri, 11 May 2007 02:52:03 GMT

COMO SER UN GRAN ESCRITOR

CHARLES BUKOWSKY

tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

Desechable.

Thu, 10 May 2007 21:58:01 GMT

Otro (más). Hope u like it.

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dóblame
guárdame

(en tu maleta/en tu cajón) corazón
échame

(un ojo/la sal/a dormir/las cartas/a los leones)
llévame

(por el cielo/por el suelo/ en los huesos)

porfavor
sácame
desdóblame
alísame

(el cabello/los pliegues/las ganas/las pasiones

--alti-bajas, iniciáticas, ultimarias)
prepárame

(la piel/la mente/el alma)
úsame

(una sola y única ocasión)
habítame - un instante-

(los ojos/las manos/la boca/la voz)
extravíame

(en tu aliento/en tu perfume/en algún sueño --tuyo, claro, turbio, tornasol)
abandóname

(a mi suerte/a tu antojo/a la intemperie

--de este cielo desnudo y estrellado que arroja violento
sus versos mutilados en contra de un reflejo)
olvídame

(como a una prenda/como a un, como a otro vestido más/

como a ti misma --divagante, delirante, sin igual)
eres/soy cuestión de tiempo

--tiempo de aire, de agua, de arena y unaqueotra eternidad.

Cheers!.

Héctor.

Ironía del muro.

Wed, 25 Apr 2007 19:03:47 GMT

ME SALIO HOY. Y CREO QUE ES BUENO. ESPERO LES GUSTE.

*

es increíble y es cierto: una sola palabra
puede, si se le antoja, derribar cualquier muro.

pero lo verdaderamente increíble
una vez que el muro se ha venido abajo,
es estar por fin del otro lado y hacer como que nada,
hacer como si todo siguiera en su lugar.

y entonces saludar a los amigos cual si fueran extraños,
y a los extraños, tan fieles como siempre,
saberlos enemigos.

y hacer el amor de la misma manera áspera y silenciosa
que lo hacíamos en casa, temiendo que la guerra
nos alcance.

HECTOR.