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June 11 CAMARADAS Y CAMARADOS!SALUDOS.
Camaradas y camarados, por si lo olvidan o no lo recuerdan estoy proximo a cumplir años este domingo. Si, y ya son 24. Si, 24, y en visperas de ser PAPA! (jaja, sorry por aquellos que no lo sabian). De regalo pues no pido mucho (eso creo): solo manden todas las buenas vibras posibles para que mi mujer (MUJER, ASI DIGO YO QUE SOY RANCHERO PUES!) y mi niño (ES NIÑO!) salgan con bien de ese evento maravilloso -pero no por ello falto de incertidumbre- que es el dar a luz. BUENO, CREO QUE ESO ES TODO.
GRACIAS POR ADELANTADO.
HECTOR. October 22 Avispas galopantes.SALUDOS.
PUES COMO DICEN EN EL BEISBOL, YA TENíA RATO SIN ESCRIBIR A CASA...
Y BUENO, HOY LLEGUé DE LA CALLE A MEDIA NOCHE, DESPUES DE QUE EL BUEN CHRISTIAN NOS INVITARA A MI NOVIA Y A MI UN BUEN CAFé Y UNO QUE OTRO REFRIGERIO. GRACIAS POR ELLO, HERMANO... ENTONCES, SUPONGO YO QUE A CAUSA DE TANTO CAFé, SE ME ESPANTó EL SUEñO Y DE PRONTO, PENDEJEANDO COMO SIEMPRE METOPé CON LA FRASE FULANA DE galopan las avispas Y DIJE de aqui soy... ENTONCES HEME AQUí, TRES HORAS DESPUéS SUBIENDO LO QUE SALIó AL BLOG DE MI MSN SPACE.
QUE DE QUé TRATA? HONESTAMENTE, CREO QUE ESTá ESCRITO CON ARGUMENTOS MUY POBRES (COMO TODO LO QUE ESCRIBO), PERO ME GUSTA CREER QUE EN EL FONDO, ENTRELíNEAS SE PUEDE ENTREVER UNA REFLEXIóN MáS O MENOS RELACIONADA CON LA VIDA.
HECTOR.
suerte
tres de la tarde galopan las avispas y el tráfico se mueve lento pero con prisa todos piensan en algo en casa en el descanso
en el mágico oasis de periódico abierto
y comida servida
en mujeres en manos
en besos que acarician
pero frenan de golpe han olvidado algo e ignoran que lo olvidan
el gafete su nombre
su identidad perdida
el pedazo de espejo que aún les devuelve algo
parecido a ellos mismos
lunares cicatrices
uno que otro rasguño
el tedio
el disimulo
sonrisa alicaída de ocho horas de trabajo
coqueteando al abismo
lo recuperan todo y así vuelven a casa
cargados de costumbres y papeles de chismes
cuchicheos
y pleitos de oficina
saludan a sus hembras cual si fueran el jefe
tremendo hijo de puta
se irá de vacaciones el mes que viene
regresará contento repartiendo quehaceres
palmadas en la espalda
y saludos a la familia saludan a sus hembras y a sus crías con la apatía de siempre la de saberse vivas
vivas e inteligentes
vivas y tan audaces
mediocremente avispas
y
se sienten cucarachas patas arriba indefensas incapaces de luchar
contra esa bota que el sistema les pone en el pescuezo
y les aprieta cada día un poco
sólo un poco
más
y entonces ellas lloran -¿cómo lloran las avispas? -
se rascan sus cabezas ya no entienden
dudan y hasta redudan de sus clases de yoga
sus clases de cocina
y
cambian los decorados
de la casa
y sus caras
y hasta inventan peinados
buscando la armonía
bien les dijo su madre
mejor ser concubina
de algún hijo de puta
que no galope o zumbe
pero que en cambio tenga
dinero a manos llenas
y no esta podredumbre
pero éllos no lo notan
-¿cuándo les ha importado
que el color de la alfombra
vaya con las cortinas?
pero ellos no lo notan
ansiosos de noticias
noticias de a deveras
de esas que hacen los días
piensan en otras cosas
mucho más importantes
que ni siquiera entienden
el valor de la plata
o la ingenua batalla
del peso frente al dólar
o el precio del petróleo
la inflación de las tazas
y las canastas básicas
en fin
esas palabras
que se llaman finanzas
y así llega la noche
con su rumor de playa impávida
tranquila
sus aromas melosos sus sombras perfumadas
lista para que cuelguen en sus perchas suspiros
los trajes
los vestidos
el humo de un cigarro
palabras de algún libro
edénes olvidados
arcadias ultrajadas
qué culpa tiene el niño de soñar con que vuela cual audaz superhéroe
si al cabo a fin de cuentas nació y morirá avispa
pésele a quién le pese
y dios le ha dado alas como a papá y mamá
pero papá no vuela papá solo galopa
al igual que mamá y con eso les basta se diría hasta les sobra
para hacer de su tiempo lo que mejor les plazca´
spás
club deportivos
vapores y masajes
sus fiestas los domingos
con las tías y los tíos
con amigos y amantes
papa se acuesta y dice que mañana
será un gran día.
mamá se acuesta
y dice que a dios gracias
hoy ha sido otro día
de lo más normal
mamá está satisfecha papá es muy optimista
mamá sueña una casa con jardín y piscina
papá sueña un coche
una gerencia
toda la compañía
o al menos
de consuelo
con una secretaría
cómplice y curvilínea
pero el sol los desprende del suave terciopelo
que mece fantasías
poniéndolos de pie
sobre la alfombra
les dibuja en el suelo su condición de avispa los exige y obliga
a zumbar para hablarse para hacerse escuchar
a galopar
moverse si es que pueden
por una eternidad
en ese mar de calles
y de puentes
que alguien dejó ahí olvidado como a medio terminar
papá se afeita y dice que hoy será un gran día
mamá se viste y dice
que a la vuelta de la esquina
puede estar la felicidad
y así se van
esperan y se suben al tren de sus rutinas
programan sus tareas y visitas
y su ensarta de halagos
sus dosis de mentiras
y así se van
con el gesto ensayado de una exitosa avispa
se ven y sin embargo
secretamente clandestinas
en sus carteras llevan
la foto de la hormiga que les gustaría ser.
September 16 Entresueño.ENTRESUEÑO
September 10 Postal de un funeral.Saludos.
A mi entender, este es un tema bastante novelesco, romántico, trillado, etc.
Pero igual me gustó intentarlo, y esto fue lo que salió.
Espero les guste. Héctor.
Héctor. August 25 At noon.SALUDINES. PUES ESTE TEXTO ME ACABA DE SALIR. TIENE QUE VER CON EL MEDIODíA Y, CURIOSAMENTE, LO TERMINé DE ESCRIBIR A LAS NUEVE DE LA NOCHE DE HOY, SáBADO. CREO, MáS QUE NADA, LO QUE JUSTIFICA A ESTE TEXTO ES QUE SIMPLE Y SENCILLAMENTE ME GUSTA COMO SUENA LA PALABRA "MEDIODíA". POR LO DEMáS, PUES NO TIENE NADA DE EXTRAORDINARIO, YA QUE ESTOY SEGURO HAN LEíDO POEMAS COMO éSTE MILLONES DE VECES. PERO ESO Sí, PUEDO ASEGURAR QUE, COMO LA GRAN MAYORíA DE LAS COSAS QUE PUEDEN ENCONTRAR EN MI MSNSPACE, ES MíO Y NO ME LO ROBE. RECUERDEN QUE CUANDO ME LOS ROBO TENGO LA DECENCIA DE AVISAR. OK? HABLANDO DE ESO, LEANSE LA ENTRADA ANTERIOR, EN LA QUE PUSE UN POEMA DE PANERO, UN SEÑOR POETA ESPAÑOL AL QUIEN BUNBURY Y AMIGOS ADMIRAN DEMASIADO. EL POEMA SE LLAMA EL CIRCO, Y PUES LO LEí Y ME GUSTó, MáS NADA.
Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma.
August 06 A mí que no me salven.
Saludos.
Pues... esto lo escribí hace tiempo, marzo catorce según una bitácora cyber-espacial, en una de esas conversaciones interminables que solía sostener con mi amiga imaginaria. Thanks to Lucy (in the sky with diamonds), for keeping the record.
A mí que no me salven.
Déjenme mis defectos, virtudes escondidas,
HeCTOR August 03 Blues.
August 01 Hay que ser absolutamente moderno.
HeCTOR. July 12 Bella noción de patria.
Saludos. Esto salió ayer (miércoles) antes de lanzarnos a la premiere de Harry Potter. Dense la chance de verla, se van a entretener.
June 24 Good night.Saludos.
Esto salió ayer a media noche.
Quizás sea una buena canción para cantar... o quizás no.
Cada quien es libre de elegir.
***GOOD NIGHT
buenas noches al impulso que gravita entre la duda y la certeza buenas noches al silencio que me arrulla me conduce al frenesí buenas noches al rugido de tu ausencia que me colma la razón buenas noches al perfume tantas veces transpirado buenas noches al placer y su sopor buenas noches a tu cuerpo tantas veces reinventado más allá de la conciencia y el pudor buenas noches a tus manos que sollozan y acarician sin reparo al fantasma congelado de mi voz. buenas noches a ese cielo retocado de tristeza buenas noches a esa luna que ahora baila como lagrima sedada y sin fulgor buenas noches a ese elixir de tu boca que ahora llueve sobre mi. buenas noches a tus ojos que ahora sueñan con cerrarse para siempre sin mirarme una vez más y darse la vuelta como dándome a entender que no hay dolor como dándome a entender que esto es así como dándome a entender que en tu interior me has arrancado de raíz buenas noches a tu nombre y sus encantos que aún deambulan en la punta de mi lengua cual conjuro inexplicable y milenario o cual droga insuperable tan exquisita y mortal buenas noches donde quiera que te encuentres aferrada a algún paisaje de esos breves cobijada a alguna sombra de papel buenas noches a este fragil equilibrio a este mi sueño sin red buenas noches al oasis que palpita entre tus piernas buenas noches a esa miel para mi sed buenas noches al deseo y al instinto hermosas bestias que nunca sometí buenas noches a mi mismo con lealtad o con soberbia buenas noches a mi mismo desde aquí buenas noches soledades de pupilas siempre abiertas buenas noches a esas almas tan sedientas que perecen en el mar buenas noches al poema nunca escrito buenas noches a este intento de canción buenas noches a la noche compañera que es sosiego y desazón buenas noches al insomnio que salpica tu silueta e interrumpe tus sueños sin querer te contagia la malicia, la imprudencia te invita a pensar en mí buenas noches a estos ojos que ahora sueñan con cerrarse para siempre con arañar las estrellas sin que nadie lo detenga o lo condene o que sueñan simplemente con horadar el cielo y escapar buenas noches a mi sangre que ahora duerme como descansando en paz.
May 30 Cenar cereal con vos.Hace tanto que no cenamos cereal juntos, que pensarlo me da cierta nostalgia. Cenar cereal, cosa tan simple, ¿no? Intuyo que tal vez esa nostalgia venga porque en esos momentos siento que de verdad me amas. Momentos en los que, ya se sabe, no soy más que un hombre promedio de una torpeza innata, haciendo o deshaciendo lo que uno supone necesario para llegar a la orilla del día y acostarse a soñar libremente a rienda suelta, ya sin ninguna culpa, con su casa en la playa, sumergirse en la noche para después entonces, temprano y de mañana, dedicarse a vivir enfundado en la casaca de la inercia, a merced de las fechas, los plazos, los horarios, las actas. Y es en esos momentos en que uno es lo que es, presa de una de una vulnerabilidad casi deliciosa, contigo siempre al lado, siendo espía y testigo, juez y parte, desentendiéndote del resto, cuidando mis espaldas, mi costado, y es entonces ahí que me siento más desnudo que de costumbre, más que nunca desnudo, sedado y desarmado, desarmado de voz y de manos, carente de palabras que seduzcan tu oído y falto de caricias que te arañen el alma, y con solo mis ojos para hablarle a los tuyos del secreto que a veces nos contamos. Y yo te miro desde esa desnudez, desde esa brutal honestidad que es estar juntos con las armas vacías y abiertos los candados, y tú me miras, como desde ti misma, y sonríes, tan tierna, con ese poco de sinceridad que te he pedido que me des, algo contenta, un tanto feliz, y decides, quién sabe si a conciencia, amarme sólo un día más, a pesar de lo que venga, incluso a pesar de mí; y yo te miro y pienso en un poema que no diga te amo de lleno y en la cara con esa furia sosa de boxeador novato, más bien en un poema, uno de esos triviales, que hablan de tantas cosas y nunca dicen nada, pero que en su misterio nos traen siempre enganchados, un poema de esos cómplices apenas entendible para un par de personas, de esos que absurdamente empiezan hablando de cereales.
May 15 Acecho de silencio.Saludos a todos.
Tarde de sábado entre ruidos de lavadoras y ventiladores y otras máquinas bestiales que conviven en casa.
***
he leído muchas veces que el silencio es hermoso: la antesala al nirvana o a algún séptimo cielo. sin embargo parece que me ha sido negado el palpar la belleza, parsimonia salvaje, de ese gato dormido, de ese rugido terso que agita las cortinas en las noches de insomnio con sutil imprudencia, con infantil malicia. así pues, me desvelo saldando mi batalla: yo acechando al silencio, poniéndole sus trampas, escondiendo mis voces en cajones cerrados, contándole secretos en partituras blancas. pero el pez gordo no muerde el anzuelo: la musa no sucumbe, sus lunas no se eclipsan, la blanca luz persiste, su fulgor no se apaga.
y es entonces que ignoro si el silencio es hermoso, si hay un séptimo cielo o anhelada nirvana. sin embargo, estoy seguro, sé que es cierto, que me ha sido otorgado el don de los oscuros,
de los iluminados:
hay voces, hay mil voces, siempre quietas, calladas que adornan suavemente todo lo que yo hago. enjambre de murmullos que me sigue los pasos, siendo juez y testigo de este loco profeta que siempre los escucha y consiente, los complace y los ama. ejercito de ruidos que recitan a diario su angustia, su elegía, hasta volver a casa. su voz es también mía, nos sabemos aliados, deseando en cada paso encontrar al silencio y palpar la belleza de una mujer dormida que entre sueños nos llama. el silencio no cede, nos juega y entretetiene, nos seduce y rechaza para después huirnos, otra vez, como siempre, en plena madrugada. pero deja algún rastro, algún señuelo, siempre, para seguir jugando hasta que el tiempo nos desgaste, nos agote, a ambos:
un mar de tazas rotas, cementerio de grillos, hervidero de sapos. una paz parecida, sin siquiera quererlo, al vientre de una madre: donde toda la alquimia va y viene sin remedio durante muchos días hasta estallar entera, rebozante de vida, en un llanto quemado de cicatriz que arde. |
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